Похороны скрам-доски

Начало - здесь.

— Ты служила нам верой и правдой. – грустно и торжественно произнес Джон, стоя рядом со скрам-доской. – Но мы не в силах больше сохранять тебе жизнь. Прости.

— Джонни, ты чего? – весело спросила Ребекка.

— Сегодня скорбный и торжественный день. – обернулся к веселой, молодой, хоть и малоопытной девушке-программисту Джон. – Подойти, сестра!

Ребекка встала со стула, и вприпрыжку кинулась к Джону.

— Сделай грустное лицо. – строго сказал Джон. – Ну, давай.

Ребекка, как могла, изобразила грусть. Хватило ее на пару секунд – не тот характер, чтобы долго пребывать в плохом настроении – и снова улыбнулась.

— Что происходит, Джон? – спросила она.

— Все. Конец. И мне, и скрам-доске. – серьезно ответил командир.

— Неудачно поговорил с Бобом? – улыбка исчезла с лица Ребекки.

— Ну как сказать… — вздохнул Джон. – Если проект за месяц не закроем, мне конец. А доске конец уже сегодня. У Боба бзик какой-то, велел избавиться от всей скрам-атрибутики.

— Давно пора. – пробурчал Юджин. – Я вам говорил, ерунда это все. Напридумывали скрамов каких-то, лишь бы не работать. Мы – программисты, нам надо код писать.

— Не пыхти, бабка! – крикнул Джон. – Скоро меня выгонят, вас растащат по командам, попадешь к кому-нибудь из этих, ну как их… Короче, которые тоже считают, что надо просто код писать. Тогда и получишь удовольствие.

— Мое удовольствие – это… — начал нудеть Юджин.

— Ой все, не начинай. – махнул рукой Джон. – Правильный ты наш. Панель доделал?

— Что ты имеешь в виду, когда говоришь «панель»? – картинно развалился в кресле Юджин.

— Да вот же… — Джон побегал глазами по скрам-доске, нашел стикер, снял и потряс в руке. – Панель настройки свойств аккаунта.

— Строго говоря, это не панель. – начал развозить Юджин. – Я использовал абстрактный компонент, тот же, что и…

— Ну вот и используй. – перебил Джон. – Не мешай хоронить доску. Беки, где у нас отвертка?

Ребекка радостно кинулась к столу, порылась в ящике, достала небольшую крестовую отвертку, подала Джону. Тот взял отвертку в руки, начал крутить ее между пальцами и разглядывать доску.

— Беки, сними стикеры, пожалуйста. – сказал он, наконец.

Ребекка молча кинулась снимать желтые бумажки, и аккуратно складывать их на стол. Когда работа была окончена, Джон подошел поближе к доске и уставился на нее, как будто что-то пытаясь разглядеть.

— Что, Джонни? – Ребекка встала рядом, и тоже уставилась на доску.

— Не знаю. – грустно сказал Джон. – Как будто часть жизни вычеркиваю. Как тебе объяснить…

— Ничего не надо объяснять. – тем же тоном ответила Ребекка. – Я все понимаю.

— Чего ты там понимаешь? – улыбнулся Джон. – Думаешь, разревусь сейчас?

— Нет, конечно. – смутилась Беки. – Хотя, если хочешь, я никому…

— Беки. – строго сказал Джон.

— Ладно.

Дверь кабинета внезапно открылась, и вошел Гарри – деловитый, подтянутый, одетый в строгую белую рубашку и брюки со стрелками. Такой внешний вид должен был придавать Гарри серьезности, показывать его амбиции, но играл с ним злую шутку – в среде программистов он выглядел, как лебедь на птицефабрике. Руководство так же ни разу не оценило его склонность к официозу – им какая разница, кого на полутуши разделывать, бройлера или лебедя?

— Какого черта… — остановился Гарри, заметив пустую доску. – Где стикеры? Как я буду митинг проводить?

— Господин скрам-мастер, просим, просим. – услужливо подвинулся в сторону Джон. – Скажите пару слов на прощание.

— Какое, в дьяволу, прощание? – непонимающе спросил Гарри, и на несколько секунд задумался. Потом, внезапно, его лицо озарилось какой-то мыслью. – А, я понял! Доску меняем? Пришла пробковая, которую я заказывал?

— Нет, дорогой. – Джон картинно склонил голову, потом поднял руку и положил ее на плечо Гарри, словно желая поддержать в трудную минуту. – Пробковой доски не будет. Извини. И этой, металлической, тоже.

— Да что здесь происходит? – выскользнул из-под руки Гарри. – Что за клоунада, Джон?

— Боб сказал убрать доски. И скрам.

— Как? Почему?

— Долго рассказывать. Снимай погоны.

— Какие погоны?

— Погоны скрам-мастера. – улыбнулся Джон. – Ты больше не будешь с нами делать… Как там это… Фекализация?

— Фасилитация. – с легкой обидой ответил Гарри. – Погоди… Ты серьезно?

— Да.

Гарри замолчал. Судя по его лицу, ход мыслей был быстрым, но очень грустным, и с каждой секундой состояние амбиций Гарри все ухудшалось.

— Я знаю, ты любил эту хрень. – улыбнулся Джон.

— В смысле? Какая хрень? – обозлился Гарри. – С каких это пор регламент и порядок стали хренью? Я четко исполнял свои обязанности по проведению митингов и ретроспектив, все в соответствии с руководством по скраму. 

— О да. – кивнул Джон. – Как только в твоей голове уживаются слова скрам и регламент, никак понять не могу. Ладно, не парься.

— Чего не париться? Как мы будем проект делать? Опять каскад? Или что? Канбан? А?

— Не знаю. – пожал плечами Джон. – Твои предложения?

Гарри призадумался. Чтобы не терять времени, Джон начал откручивать доску.

— Давай каскад. – наконец произнес Гарри. – Я сделаю план-график и нарисую диаграмму Ганта. Буду управлять проектом через старые, проверенные методы.

— Будешь управлять проектом? – отвертка чуть не выпала из рук Джона.

— Ну да, а что? – сконфузился Гарри.

— А сам как думаешь, что?

— Ну… — Гарри мучительно пытался найти быстрый ответ. – Нет, конечно, руководить проектом будешь ты, а я сделаю всю грязную работу, с бумажками там, цифрами, сроками…

— Ишь ты. – улыбнулся Джон и продолжил откручивать доску. – Как кошка, всегда на лапы падаешь. И чего тебя так тянет на всякую псевдо-менеджерскую хрень?

— Кто-то должен следить за порядком. – тихо сказал Гарри. – Ты этого не любишь, я просто хотел тебе помочь…

— Спасибо, дружище. – Джон отвлекся от доски, и отвесил поклон до уровня пояса.

— Да ну тебя. – махнул рукой Гарри и поплелся к своему компьютеру.

Наконец, Джон справился с шурупами, на которых висела доска. Поглядев по сторонам, Джон не нашел ничего интереснее, чем просто поставить доску на пол.

— Что дальше, Джонни? – грустно спросила Ребекка.

— Не знаю. – пожав плечами, тихо сказал командир. — У меня месяц. Скрам использовать нельзя, да и толку от него…

— Может, и правда, Канбан? – с надеждой спросила Беки. – Или что там еще Гарри называл…

— Времени не хватит. Пока разберемся, пока внедрим, пока освоимся – я уже окажусь на улице.

— Ты не будешь на улице, Джон! – с трепетом сказала Беки. – Ты очень хороший разработчик, ты обязательно найдешь себе работу! Даже не переживай!

— Ну да… — задумался Джон. – Переживать точно не стоит…

— Ты обязательно что-нибудь придумаешь! – натянула улыбку на лицо Ребекка. – Я в тебя верю! У тебя очень светлая голова!

— Голова это да… — улыбнулся Джон. – И Боб так сказал. Не про то, что светлая, это ты одна так считаешь.

— А что он сказал?

— Сказал думать своей головой.

— Отличный совет! – выпалила Беки. – Давай вместе подумаем?

— Нет, Беки, иди работать. Я хочу побыть один.

— Конечно, конечно! – Ребекка поспешно удалилась к своему компьютеру.

Джону, хоть и было приятно отношение Ребекки, но долго его выдержать он не мог. Слишком быстро Беки начинала напоминать маленькую собачку, с неуемной энергией и склонностью к облизыванию лица хозяина. Джону не хотелось быть облизанным, и эксплуатировать склонность Ребекки к обожанию командира не собирался, т.к. считал такое поведение нечестным.

Усевшись на стул, Джон взял в руки стопку стикеров, снятых с доски. На каждом была кратко написана задача – где-то в понятной для программиста форме, где-то – словами заказчика. Внизу каждой бумажки стояла отметка в стори пойнтах – трудоемкость задачи, оцененная командой по методике покера планирования. На некоторых стикерах был отмечен исполнитель – тех, что были сняты с бэклога спринта.

— Том! – внезапно крикнул Джон.

Обращаться к Тому всегда нужно было громко, иначе он не услышит – дорогие, качественные наушники с бешеным роком надежно ограждали программиста от внешнего воздействия. И на этот раз Том ничего не услышал. На помощь, как всегда, пришла Ребекка – встала со стула, и стала яростно размахивать руками, привлекая внимание Тома.

— Чего? – Том, наконец, снял наушники и стал растерянно озираться по сторонам. Отсутствие доски Тома не удивило – его вообще мало что удивляло.

— Чеши сюда. — Джон махнул рукой, подзывая Тома.

— Иду. – Том нескладно стал выбираться из своего убежища – стол его стоял в углу, повернутый фасадом внутрь кабинета, у стены оставался лишь узкий проход. Тому так больше нравилось.

— Слушай. – сказал Джон, когда Том подошел и склонился над кучей стикеров. – Надо бы их куда-то вбить, в электронном виде. А то как с ними работать-то, потеряются.

— Куда? – Том не стал вдаваться в детали и причины такого задания.

— Не знаю… Твои предложения?

— Ну проще всего – в электронную таблицу.

— А как мы ее смотреть будем?

— Расшарим по сети, или в облаке.

— Лучше в облаке. – кивнул Джон. – Электронная таблица в облаке. Нормально. Значит так…
Том стоял и терпеливо ждал, пока Джон сформулирует мысль.

— Колонки такие – название задачи, баллы, исполнитель.

— Ок. – сказал Том, сгреб со стола стикеры и отправился в свой закуток.

— Погоди… — раздалось вслед.

Том покорно остановился, повернулся к начальнику и приготовился слушать.

— А ладно, делай пока… — махнул рукой Джон.

Том пожал плечами и пролез к своему компьютеру. Ребекка с напряженной надеждой смотрела на Джона. Увидев этот взгляд, Джон вздохнул, и жестом подозвал Беки к себе.

— Что-то придумал, Джонни? – резво подбежав, Ребекка уселась рядом.

— Да не знаю… — задумчиво произнес Джон, глядя на то место, где еще недавно висела доска. – Меня всегда бесили некоторые неудобства в работе со стикерами.

— Какие?

— Во-первых, сложность с подсчетами. Мы же в электронном виде их не держим, и каждый раз, когда хочешь узнать объем бэклога, или там скорость спринта, надо брать бумажки и вручную, на калькуляторе, подсчитывать.

— Это часть методологии скрама! – раздался крик из того угла, где сидел Гарри. – Никакой бюрократии, никаких систем, только стикеры!

— Никто так не ругает бюрократию, как бюрократы. – улыбнулся Джон. – Иди сюда, господин бывший скрам-мастер.

— Да иди ты… — пробурчал Гарри.

— Давай, а то останешься без обязанностей.

Гарри, несколько секунд подумав, поднялся со стула, подошел к Джону и сел на свободный стул.

— Ты согласен с переводом стикеров в электронную таблицу? – спросил Джон.

— Это противоречит методике скрама. – повторил Гарри.

— Нет больше скрама. Забудь.

— Я рад бы, но…

— Гарри, ты достал уже! – не выдержал Джон. – Все, конец, понимаешь? Если ты где-то еще раз это слово скажешь, и его услышит Боб – а ему передадут, будь уверен – то поедешь демонстрировать свои белые рубашки в какое-нибудь другое место.

Гарри обиженно замолчал.

— Ты – инженер, я – инженер, оба учились в колледжах. – продолжал взвинченный Джон. – Что, мы с тобой не можем придумать сами, как управлять разработкой и проектом? Или что, скрам и прочие методики придумывали нобелевские лауреаты? А, Гарри? Такие же инженеры, как и мы с тобой! И придумывали сами, исходя из практики своей работы!

— Да я понимаю… — примирительно сказал Гарри. – Просто, сам понимаешь, с методикой как-то легче, что ли… Не знаю.

— Я понимаю. – Джон немного успокоился. – Методика снимает ответственность. Делай, как сказали, в том же руководстве по скраму, и ни о чем не переживай. А если не получается, то виновата методика. Так ведь и получилось, с Бобом.

— Ну да. – кивнул Гарри. – Ладно, что ты предлагаешь?

— Во-первых, как я уже сказал, вбиваем в электронную таблицу. Будем всегда видеть объем работы – сделанной, оставшейся, скорость текущую и так далее. Кстати… Том!

Не дожидаясь взрыва эмоций, Ребекка подскочила, добежала до Тома и яростно начала тормошить его за плечо. Тот снял наушники, и, как ни в чем не бывало, уставился на Джона.

— Я забыл, еще нужна колонка с отметкой выполнения. – сказал Джон. – Там же можно потом фильтром собрать баллы? Ну, сумма по невыполненным, сумма по закрытым?

— Можно. Щас, подумаю… Сделаю, короче. Все?

— Нет, погоди… Еще добавь, пожалуйста, дату выполнения.

— Ладно. А нафига?

— Чтобы по спринтам собрать можно было, иначе не поймем, что и когда было сделано.

— Хорошо. – кивнул Том. – Все?

— Да, пока все. Отключайся.

Том надел наушники и уставился в монитор. Ребекка, на всякий случай, еще немного постояла рядом с ним – вдруг Джон еще что вспомнит.

— Ладно, пока все. – вздохнул Джон. – Всем работать. Подождем, пока Том вобьет данные.
Ребекка и Гарри ушли, заняв места за своими компьютерами. Джон тоже пошел к компьютеру – неплохо было бы почту проверить.

Через час Том снял наушники, и громко сообщил, что закончил.

— Что там? – Джон встал со стула и подошел к Тому.

— Ну вот. – показал пальцем в монитор Том. – Электронная таблица, все стикеры вбил.

— Так… — Джон разглядывал таблицу. – Какой общий размер бэклога?

— Тысяча двадцать стори пойнтов. – ответил Том.

— Так, это… — Джон чуть призадумался. – Давайте не будем называть стори пойнты стори пойнтами. А то Боб услышит, докопается.

— А как? – спросил с места Гарри. – Попугаи? Собаки?

— Не важно. – пожал плечами Джон. – Собаки, так собаки. Хотя нет, инфантильно как-то… Пусть просто баллы будут. Ок?

— Ок. – кивнул Гарри.

— Итак, тысяча двадцать баллов надо сделать за месяц. – продолжал Джон. – Гарри, какая у нас скорость по последнему спринту?

— Сейчас… — Гарри начал рыться на своем столе. Нашел блокнот, полистал. – Сто двадцать стори пойнтов.

— Баллов. – поправил Джон.

— Да, баллов. Сто двадцать баллов мы сделали все вместе за прошлую неделю.

— А за позапрошлую?

— Сто двадцать восемь.

— А еще неделю назад?

— Так… — Гарри опять принялся листать блокнот. – Сто два.

— Там Крис болел! – сказала Ребекка. – Два дня его не было, вот и провалились.

— А, да. – кивнул Джон. – А где он сегодня, кстати?

— Не знаю. – испуганно сказала Беки. – Найти?

— Потом. – махнул рукой Джон. – Итак. В неделю мы делаем сто двадцать баллов. Осталось четыре недели. Значит, мы можем сделать четыреста восемьдесят баллов. А надо тысячу.

— Тысячу двадцать. – поправил Гарри.

— Да какая нахрен… — начал было Джон. – Ладно, Гарри, спасибо за поправку. Один хрен не успеем.

— Мы можем поработать в выходные! – весело сказала Ребекка. – Надо, значит надо!

— Все равно не успеем. – вздохнул Джон. – В месяце восемь выходных, это еще полторы рабочих недели, то есть еще сто восемьдесят баллов. Итого шестьсот шестьдесят.

— Я готова работать вечерами! – не унималась Ребекка.

— А я не готов. – снова раздался голос Юджина. – Вы меня, конечно, извините, но я не собираюсь помирать на работе, как ваша скрам-доска.

— Да ты… — вспылила Беки.

— Стоп, Ребекка. – строго сказал Джон. – Никто не будет работать ни вечерами, ни в выходные. Я всегда был и всегда буду против использования личного времени для работы. Оно того не стоит.

— Но как же, Джонни! – взмолилась Ребекка. – Ведь тебя уволят!

— Я уже смирился, Беки. – улыбнулся Джон. – Терять мне нечего, но и сдаваться я не собираюсь. Если это – последний месяц моей работы в компании, то я его проведу, яростно барахтаясь и пытаясь сделать все, что в моих силах.

— Удачи! – улыбнулся Юджин.

— Ага, и тебе не хворать. – не поддался на провокацию Джон.

— Но как, Джонни? – Беки была готова заплакать. – Мы не можем делать вдвое больше работы…

— Можем, не можем… — пожал плечами Джон. – Выбора нет. Что-нибудь придумаем.